Lágrimas de sangue se misturam na água debaixo de urros e clamores aos Deuses e a qualquer coisa... A água fria bate no meu rosto desarrumando meus cabelos. Minhas mãos ficam apoiadas enquanto meu corpo é banhando pela minha própria tristeza. Um corpo frio... sem vida. Meu rosto dói e a impressão que tenho é que vou explodir. Queria estar sob uma cachoeira agora, escutando o rufar da natureza. A única coisa que deixou de ser preto e branco...

Preciso de guerra, preciso de vocês inimigos. A trégua que vocês estão fazendo está me matando. Se o sofrimento purifica a alma, porque sou tão bestial? Minha paz se resume a sangue... se não dos outros, ao meu.

Fera das lágrimas de sangue...

Aonde tudo começou? Os astros, Deus, Azar, Vazio..? Porque aconteceu tanta coisa comigo? Porque um santo tem que ser queimado para que seja enxergado seu valor? É preciso fazer o crime para chorar com a punição? Joana do Fogo... foram covardes malditos que te queimaram. Exatamente o oposto de você. Para todo aquele que quiser ser meu oposto, venha tentar me queimar. To chamando... A chama purifica e revela a verdade. Cinzas... essa é a única verdade! Todos somos feitos disso! Estou pronto para ser queimado... estou pronto para fazer um milagre. Um beijo na ponta de seu vestido minha maravilhosa Santa.

As vezes pessoas vem até mim para dizer que sou forte. Acho que elas precisam dizer isso... É preciso ser forte para sobrepujar a guerra do sangue... a guerra da sobrevivência. Como tenho coragem? Não sei até onde minha coragem se mistura com meu instinto, mas posso dizer que apenas sei que certas coisas precisam acontecer, e me entrego de cabeça até que elas sejam completadas. Infelizmente a vontade de um homem nesse mundo é muito pouco... ainda mais a de um vampiro lamentando na noite. Para cada recaída que tive queimei por dentro. E agora mais uma vez encaro a Chuva de Novembro. Como sussurram na noite: "E a historia sempre se repete..." Esse é meu capítulo, estou pronto diretor.

"Nothing last forever... even cold november rain..."

I could laugh and play... and live in any other way... Then the devil took my soul...

Angustia. Terrível sensação gelada que pode contaminar uma alma. Qualquer coisa de essência positiva torna-se mais difícil. Pensar, andar, correr, lutar... A angustia é uma força degenerativa. Como um ferrugem que se instala nas dobradiças dos vários portais que se abrem numa vida. Estou sentado no chão desse corredor com vários portais a muito tempo. Alguns estão até entre abertos. Olho os calos de minhas mãos quase irreconhecíveis pela sujeira... e lamento tanto desperdício.

Estou deixando quebrarem meu coração de pedra. Expondo ele a marretadas. Se estão voando alguns estilhaços isso é problema de quem está perto. É muito cômodo ficar no chão recebendo pancadas. Pelo menos o angulo de visão torna tudo muito divertido. Posso ver um pouco da face real de meus inimigos por trás das máscaras. Saber seus medos, saber o pq me temem... Me golpeiam como se fosse um morto... um saco de batatas. Eles pensam que estão se divertindo. Ah se meus inimigos soubessem... que o incêndio aqui dentro deste peito está preste a incinerá-los no primeiro tropeço...
Uma das grandes regras da guerra da noite é que o que não nos mata, nos fortalece. Para cada estilhaço voando, estacas nascerão em minhas mãos... minha fome crescerá. Me tornem mais forte desgraçados filhos da espada de Cain. O inferno está aguardando todos nós.

- O homem precisa sofrer. Quando não tem tristezas reais, inventa-as. As tristezas o purificam.-
- José Martí